María salía por las noches para conversar con su amiga. Aunque más que conversar, María la escuchaba mientras ella le contaba cosas del pasado, cosas del presente, cosas del futuro. Su amiga sabía tanto!
-Es una de las ventajas de ser eterna; desde tu punto de vista, claro -Se burlaba un poco de María mientras la miraba con dulzura. Pero María no rechistaba y solo podía mirarla embobada. Era tan bonita, era tan perfecta.

María encontró a su amiga en una de las muchas noches en que salía de expedición por los campos que rodeaban la casa. Esa noche, María estaba en cuclillas mirando como un caracol cruzaba el camino. Pensaba en lo valiente que era el caracol y lo esforzado que se le veia arrastrando su casita. Le daban ganas de cojerlo y dejarlo al otro lado.

 -Tal vez así te ayude un poco a llegar a tu destino -Pensaba toda seria.
Estaba muy concentrada pensando si era lícito o no ayudar al caracol. Si debía prestarle un poco de ayuda llevándole al otro lado del camino.
-Para mi no es ningún esfuerzo –Se decía- Pero… ¿Debes ser tu el único merecedor de todo el esfuerzo? Entonces no debería ayudarte –Se replicaba María a si misma.
Y mientras se debatía ante el dilema oyó una voz sobre su cabeza que le dijo:
-¿Por que no le preguntas al caracol?
María ni siquiera se giró, la sentencia era tan evidente. Esa era la respuesta. Simplemente genial: “Preguntarle al caracol”.

María se levantó, rodeo al caracol y volvio a ponerse en cuclillas; esta vez frente a él.
-Caracol –le dijo- ¿Quieres que te lleve al otro lado del camino?
El caracol detuvo su lenta marcha y apuntando a María con sus dos ojos levantó y bajó un par de veces su cabeza en un gesto claramente afirmativo. María entonces cogió al caracol por la concha, lo puso sobre la palma de su mano y con mucho cuidado lo llevo al otro lado del camino para que, tan valiente y esforzado como antes, retomase su camino.

Cuento Corto de Miguel

Miguel era un niño un tanto extraño. O al menos eso pensaban los demás niños, y así le miraban cuando, sin mucho sentido, corría entre los tablones de madera que  delimitaban el arenal,  y con los que  más de una vez  chocaba,  caía de  culo y tras  quedar un  tanto

Miguel era un niño un tanto extraño. O al menos eso pensaban los demás niños, y así le miraban cuando, sin mucho sentido, corría entre los tablones de madera que delimitaban el arenal, y con los que más de una vez chocaba, caía de culo y

tras quedar un tanto desconcertado, sacudía la cabeza intentando comprender que es lo que había pasado, se levantaba, y volvía a correr de un lado para otro aparentemente descontrolado.

Miguel era bajito, delgado y moreno, nada fuera de lo común, a no ser por las gruesísimas gafas graduadas de velo blanco que dibujaban, a su través, unos enormes ojos marrones y, por gracias del destino, uno un poco estrábico; por lo cual, nunca se sabía si Miguel te estaba escuchando o, en cualquier momento, volvería a salir corriendo sin control y -seguramente- chocando contra el primer obstáculo que encontrara en su camino.

Miguel había nacido muy sano, notablemente chillón nada más respirar, tras la palmada en el trasero de la comadrona, y extraordinariamente inquieto, algo que ya se había temido su madre, pues apenas la habia dejado tranquila un momento desde el mismo instante en que Miguel -el feto- dispuso de extremidades lo suficientemente bien formadas para empezar a extrañar, a propios y extraños, con su innata afición, ya intrauterina, a la carrera descontrolada.
Nada más remarcable, a parte de una miopía galopante a la que el pediatra, sin mucha fortuna, no había dado más importancia, tranquilizando a los padres informándoles de que, en unos meses, el propio cerebro de Miguel corregiría.

Pero no fue así.

Al cerebro de Miguel le encantaba su miopía y, desde pequeño, miraba las cosas de un modo diferente; así, donde sus compañeros de clase veían a Galateo -el labrador blanco del profesor Matías, que este solía llevar al parque a pasear- Miguel veía un enorme dragón albino con muchas ganas de bronca.

Imagen por Thomas Hawk. This work is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial 3.0 Unported License.

Cuento Corto de Linus

A Linus le gustaba tocar la guitarra en su habitación.

Linus –en el colegio- estudiaba matemáticas, física y narración;
aprendía lengua, geografía y natación;
química, gramática y acordeón,
pero no aprendía guitarra;
así que Linus la tocaba en su habitación.

A Linus le gustaba tocar la guitarra en su habitación.

Linus –en el colegio- estudiaba matemáticas, física y narración;
aprendía lengua, geografía y natación;
química, gramática y acordeón,
pero no aprendía guitarra;
así que Linus la tocaba en su habitación.

Sarina se sentaba en un trono de caoba forrado con trozos de satén,
con remates de oro y un reposapiés de oropel.

Cada día, justo después de la comida,
- justo después del café -,
se reunía con todos sus súbditos
en la sala del trono de caoba
rematado en oro, de oropel el reposapiés.

Y así, uno a uno Sarina escuchaba a todos sus súbditos;
los unos con problemas,
los otros tan sólo compartiendo su quehacer.

Más día si, día también, a Sarina se le escapaban sin querer
uno, dos y hasta tres pedetes inodoros, que de princesitas no está bien.
Y cada día los súbditos y Sarina se reían por su incontenible situación;
pues Sarina: “La princesita pedorreta” cómo por todo el mundo era conocida,
era de todos la más querida y todo el mundo así la nombraba sin ninguna mala intención.

 
Imagen: ‘Free Pretty Princess Picking Her Nos…’ by Pink Sherbet Photography (via Flickr). CC BY licence.

Esta es la historia de una princesa y un dragón

Imagen: Felt Puppets por Alanna George.Creative Commons Attribution-NonCommercial-ShareAlike 2.0 Generic License.

Carola tenía todo el tiempo del mundo. Y además, si algo caracterizaba a Carola, era la constancia y la paciencia.

En los años 20 de su calendario gregoriano, los hombres habían construido el espigón, sin tan siquiera preguntar.

No importaba; para Carola no sería más que un suspiro.

Ninguna civilización había perdurado lo suficiente como para evitar los estragos que Carola terminaba por provocar en todos y cada uno de los espigones, puertos, muelles, rompeolas y terraplenes que los hombres -ahora- y cualquiera de las otras muchas civilizaciones -anteriormente- habían construido para alterar el natural flujo de la naturaleza en provecho propio.

Aun así el espigón era motivo de entretenimiento para Carola.

En el espigón conoció a Juan que, ya desde chaval, se apostaba para pescar sargos y doradas y que ahora, a sus más de ochenta años de edad, Carola acostumbraba a acercarle la pesca al anzuelo.
O el caluroso verano del 2003 en que conoció a Martina y Marina que, con 5 años cada una, corrían a lo largo del espigón mientras Carola jugaba a romper contra él para remojarlas con una fina lluvia de agua salada, y que en una fotografía en la que sus padres inmortalizaron a las tres -Carola, Martina y Marina – aparecían empapadas de cabeza a pies.

En los años 20 de su calendario gregoriano, los hombres construyeron el espigón, sin ni siquiera pedirle permiso.

No le importó, para Carola no sería más que un suspiro.

Ninguna civilización había aprendido lo suficiente como para evitar los estragos que Carola conseguía provocar en todos y cada uno de los espigones, puertos, muelles, rompeolas y terraplenes que los hombres no cesaban de construir para alterar el flujo natural de la naturaleza en provecho propio.

Aun así el espigón era motivo de entretenimiento para Carola.

En él conoció a Juan que, ya desde chaval, se acercaba cada amanecer para pescar sargos y doradas. Cuando su chaval cumplió los 80 años, hacía ya tiempo que Carola acostumbraba acercarle la pesca al anzuelo.

Durante el caluroso verano del 2003 conoció a Martina y Marina que, con 5 años cada una, corrían a lo largo del espigón mientras Carola jugaba a romper contra él  y  remojarlas con una lluvia fina de agua salada. En todas las fotografías que sus padres inmortalizaron ese verano, las tres -Carola, Marina y Marina – aparecían siempre empapadas de arriba abajo.

Dada la imposibilidad lógica de cualquier tipo de intervención quirúrgica para intentar separarlas, la evidencia que Isabel y Martina serían hermanas inseparables para el resto de sus vidas en seguida se hizo patente y casi sin darse nadie cuenta algo natural, sólo sorprendente para aquellos que conocían por primera vez a Isabel, a Martina o a ambas a la vez.

Isabel y Martina eran idénticas, algo en parte lógico, pues compartían su ADN como cualquiera comparte en su cabeza sus dos orejas: inevitable. Y lo que más sorprendía ante aquel curioso capricho de la naturaleza era su belleza. Isabel y Martina eran realmente hermosas; de pelo negro azabache y ojos color miel que te hipnotizaban tan solo con mirarlos, amén de sus narices perfectas así como sus bocas que incitaban ineludiblemente a ser besadas. Fue además un cruel capricho de la naturaleza poner dos cabezas tan bonitas sobre un solo cuerpo igualmente tan perfecto. (…) @2005
Isabel y Martina by Daniel Fuentes is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.